Sobre la montaña el pequeño brote a su tiempo es árbol.
El Viento lleva una voz muy antigua hasta los confines del valle.
Y todos los seres escuchan, todos evolucionan paulatinamente cumpliendo su ciclo natural.
Hay alguien ahí extraviado, disonante, absorto, con la pulsión imposible de escapar del Uno. Lleva, pobre, una mente a cuestas.
¡Ay! Si pudiera acallarla, descubriría que el Camino está justo bajo la planta de sus pies.
El río tiene dos puntas. Una viene del origen, la otra va hacia la disolución.
Desembocar es la no-tarea a la que no-dedicaría mis horas si poseyera tan sólo un gramo de sabiduría.
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