El buen viajero no tiene rumbo fijo,
Carece de intención de llegar y sin embargo alcanza su lugar de destino.
Parece estar a merced de fuerzas mayores como una hoja en el viento, pero sabe adónde se dirige.
Las olas de las mutaciones del enorme río aparentan llevarlo de aquí para allá y ni aún así se pierde en la inmensidad de esa pampa líquida marrón.
Hay una estrella que lo guía,
Voces en el bosque,
Un dios en las plantas,
Ecos en la montaña,
Silencios en su caverna interior.
Y al llegar,
Está pero no está,
Llegó pero nunca se había ido,
Se fue pero jamás salió por la puerta.
Es el misterio del andariego,
La brumosa bitácora de una extraña alquimia interior.
Un paso y otro paso.
Por afuera, por adentro,
Es igual.
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