Pobre monje suburbano

 

Pobre monje suburbano,

Carente de orden, regla y monasterio.

Entre el cielo y la tierra construiste tu templo,

Y entre los hombres tu ermita.

Rezas incoherencias,

Escribes silencios

Y tu práctica es andar y deambular por caminos que no suelen  conducir a ninguna parte.

Un brujito pinchudo te muestra y enfrenta a ti mismo

Y un antiguo libro de absurdos sortilegios guía el sentido de tus acciones.

Abandonaste toda tarea,

Eres un holgazán disfrazado de asistemático,

Y en un perfecto presente a veces logras olvidar y liberarte de las delirantes tramas que enredan a los hombres entre el pasado y el futuro, la culpa y ansiedad.

Te gana la fantasía,

Te hipnotiza la magia como a un niño que juega al mar en un estanque.

Y te liberas de ella a veces por pura voluntad interior.

Contemplas al río, está tan tranquilo a veces, tan alocado otras, pero siempre tan despreocupado de las danzas a las que somete al juncal. 

Y entiendes el mensaje, ese conocimiento silencioso que decides guardar hoy para ti sin poder hallar palabras para compartirlo.

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